La mujer que me habita, la que sabe,
me dice cuándo es el momento de la retirada.
Me hablan mis ancestras.
Me guían.
Y me empujan al borde de los precipicios.
- Salta! - gritan.
Y si no salto me asfixian.
La mujer que me habita sabe cuándo salir corriendo.
Y me habla bajito cuando duermo contándome
cómo soltar las cadenas.
Canta la loba en mi vientre canciones de salir corriendo.
Hay un tambor en mi centro que se pone a vibrar
cuando llego vacía de todo, menos de mí.
Hay una serpiente en la tierra que se despierta
y me busca cuando lo que elijo me enferma.
No hay tiempo.
Es ahora, o nunca.
Ha llegado el momento de mirar a la cara a la bruja. Y dejarle pasar.
Apartarse y morir. Morir a lo viejo. A la mentira. A lo conocido.
La mujer a medias.
La enferma. La que ama a medias y vive a medias.
Y da a medias. Y a medias se queda. Yo te muero, mujer.
Para revivirte de nuevo y darte el espacio que de verdad
ocupas en el mundo el lugar que te corresponde.
No importa ese camino que te desaparece a cada paso, que das ahora. No importa que no veas sendero delante de ti, mujer.
Avanza a oscuras con los ojos muy abiertos!
Huele a tus abuelas!
Y date cuenta de que CONOCES EL CAMINO.
Porque ya fuiste antes!
Porque ya fuiste antes, mujer.
Ve, que no vas sola.
Elena Alonso - Mujer Salvaje
Compartido por Fernando Emilio Flores
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